sábado, 30 de abril de 2011

I CAN'T TAKE IT IN

Canta Imogen, musa, el brillo de mis nuevos días.


Ya llegué. Perdón por la demora.

jueves, 28 de abril de 2011

Vuelo


La estatua de la diosa me observa con su color opalino.
Una mano extendida y dentro de ella un mochuelo. Su cabeza, coronada no con los laureles sino con el casco romano de guerra. Esta es la hija de Júpiter, la tiesa y estirada figura de mármol que espera por un milagro, eternamente congelada su mirada en el piso. Fija en la misma baldosa, por los siglos de los siglos.
- ¿No te aburres? - le pregunto.
- ¿Olvidaste ya lo que es ser feliz? -le insisto.
- Correr por los campos, pisar las hojas secas del otoño, fumar cigarrillos, beber, acostarse.... ¿amar? - y su mirada, profundamente blanca, me devuelve el vacío.

- ¿Nada?, ¿no reaccionarás?
Frustrada, me devuelvo cabizbaja. Fue una idea estúpida haber llegado hasta allí para que mis palabras se las comiera su boca de comisura recta.

De pronto, un crujido. La mano derecha se contrae, los dedos opalinos suenan, crujen, se retuercen, como fracturados. Parece película de terror y yo miro, sin atrever a mover un músculo, boquiabierta.
Sacude los dedos de los pies, bota al mochuelo al suelo, haciéndolo añicos, se agarra las caderas con las manos y gira suave, muy suavemente, los hombros. Abre la boca, con la intención de emitir algún sonido, pero no sale nada. Vuelve a intentarlo, su mirada, aún cristalina, es angustiosa. Arquea las cejas como diciéndome "no es mi culpa, soy de mármol y por cientos de años sólo he sabido ser estatua".

Luego, una última convulsión le sacude el cuerpo. El mármol se tiñe rojo en las costillas, a la altura del pecho, baja del pedestal y con su mano fría y dura coge una de las mías, para colocarla sobre el área palpitante de piedra.

- Tienes corazón - le digo, sonriendo para que no se asuste. Y acerco mi oreja para sentir los latidos que son en un principio descompasados, pero que luego se van ajustando al ritmo de una respiración polvorienta.
Al parecer le provocó algo el roce de mi piel contra su superficie, porque al instante se puso en cuclillas y, abrazada a sus rodillas, me miraba con una cara que no decía nada más que "ataque de pánico".
Sus hombros comenzaron a metamorfosearse, la espalda se le arqueaba aún más y podía ver como dos penachos de piedra le salían de ella. Primero unos que parecían estaca, a los cuales le seguían corridas y corridas, pequeñas primero y luego largas y grandes, muy similares a plumas.

- Tienes alas - le digo sorprendida. Y por primera vez veo una hilera de dientes igualmente marmóreos.
- ¡Estás sonriendo!
No hay respuesta, sigue abriendo la boca en vano y finalmente se da por vencido y con una mano cubre su rostro. Bate las alas, las despierta de ese letárgico sueño en el que estaba sumida...

Del mismo modo, y ya que estábamos en confianza, me quito el abrigo. Despliego mis alas, las mías son verde mar, las de ella son blanco invierno, en algunas plumas como el color de la arena.
No hay necesidad de mayores explicaciones. La guerrera, alada, no necesita nada más que mirarme para poder leerme la pupila y con ello el pensamiento. Se para a mi lado, mira hacia el techo y con una sonrisa, se echa a volar.
Tras ella voy, hasta colocarme a su lado. Sin idea de hacia dónde me dirijo, sin mapa ni camino, alegre, simplemente alegre por su despertar... y por el mío.

miércoles, 27 de abril de 2011

Adada


Juro solemnemente cuidarla con mi vida!
Recién pillé mis fotos cumpleañeras. Lo siento, tenía que hacer la mención honrosa a la hermana de Filo: Bella (pronúnciese como la protagonista de la serie vampiresca).
<3 La rockearé hasta que muera... so freaking awesomeeee!

martes, 26 de abril de 2011

Muppet hair day




Tras un intenso momento BFF (in that double meaning of best friend for ever and...) en el que descubro que si seco mi pelo de cabeza queda ridículamente "peluchesco" (léase, parezco un muppet), descubro que en realidad estoy diseñada para hacer el ridículo de maneras incomprendidas para la raza humana.
De todos modos, y a pesar de que mi oreja izquierda me arde como condenada hace un par de noches, las risas que he provocado con mi nuevo look valen su peso en oro.

Y me volvería a trasquilar, over and over again.

Si, esto es un post, sin pie ni cabeza. Demándenme.

Post data: fuck h8!

lunes, 25 de abril de 2011

Frase de Ma

El pasado no se olvida... pero se trasciende.



Una vuelta más

Al sol...

Y aún no pongo los pies sobre la tierra. Ni quiero, ni quiero, ni quiero.

Amén.


[best birthday present eveeeer!]

martes, 12 de abril de 2011

Lucía

Lo que acabo de oír con mi puerta cerrada mientras intento sumergirme en Chakrabarty y Pattejee:

Se murió la Nena y no me morí yo... porque soy mala.

Muy broma será... pero entre broma y broma...

sábado, 9 de abril de 2011

Pongámonos serias

Mujer.
Bisexual.
Morena.
Sudaca.

¿Subalterna? Sin otra figura de mujer intelectual que me represente que no sea la del ama de casa, fleta rebelde, ambigua trastornada, histérica-castrada o loca de patio, tal vez la de maestra sea la menos denigrante (suspiro por Mistral).

¿Y todo lo demás? Masculino. La tinta es masculina, el logos aristotélico de griegos medidores de cráneo es masculino.
Los doctorados y magísteres son masculinos, y sí, en pleno siglo XXI las mujeres docentes con postdoctorado siguen siendo intimidantes, porque el conocimiento en las mujeres sólo se respeta si es chamánico. Si es la machi la que tiene el canto a flor de piel es porque es ancestral, pero ojo, pobre de ella si intenta adentrarse en los recovecos geométricos de Pitágoras.

Porque somos un montón de brujas aprendiendo a leer y dejando el cucharón de lado mientras revolvemos la sopa de la teleserie llorona. Porque si un hombre hubiese hecho la escena de Maldita lisiada no habría sido comprensible (aunque, otorguémoselo) tal vez jocoso.
La pluma, un falo más que chorrea la tinta en manos callosas y amarillentas, polvorientas de tanto manosear libracos enciclopédicos occidentales, en manos de mujer sólo sirve para anotar la lista del supermercado o los autógrafos de una estrella de cine. ¿Para nada más?
¿Debo sentirme orgullosa de mi educación, afortunada inclusive de salir del círculo vicioso del género y costura? ¿O debo apropiarme de aquello como algo que me fue siempre natural, bajo el viciado logo comunero del somos todos iguales?
¿Quién habla por mi? ¿Necesito que alguien hable por mi? ¿O puedo hablar ya sola y ser después leída y releída por ojos "ignorantes" que me encuentren críptica? (vuelta a lo chamánico en lo críptico de un código que yo no elegí, sino más bien que se me impuso).

Receptor(a) de tanto conocimiento inútil y poco práctico me deshilacho en ideas que van a rebotar con el eco del vacío, que serán tragado sin querer ser digerido. Porque es más fácil así... porque a fin de cuentas, ponerse seria es jugar al jueguito del señor que frunce el ceño y se rasca la barba asintiendo o apoyando su mano en el mentón.
Yo no quiero la barba, quiero lo que hay detrás: una voz.
Pero una voz plural, una voz que son muchas voces, una que capta diversos registros a medida que va soltando la lengua y no niega que es mujer pero tampoco se encasilla en ello.
La relatividad -peligrosa al eliminar la heterogeneidad- no es bienvenida en un mundo que llora pidiendo certezas y que construye todos los días pilares que en unos años más van a ser derrumbados.

Pongámonos serias, la cuestión es no dejar de preguntarse... va más allá del quién soy o de lo que hago, va más allá de querer teclear palabras grandilocuentes mientras se escucha a Rostropovich rasgando el cello con dulzura. Va inclusive más allá de preguntarse cuál es el rol de la mujer, sino más bien preguntarse por qué tiene que haber uno.

Y luego reírse a carcajadas.

miércoles, 6 de abril de 2011

Watch me go Boom

Watch me go boom.

Hueón, la felicidad de recibir el primer sueldo universitario y pensar "Oh! me alcanza para pagar la mensualidad del magíster!"

Bring it world, I am so not ready... but I can't give a fuck 'cause I'm motherlyfucking h to the a to the p to the p to the y!



[Siempre es bueno saber que voy por buen camino... Tortuoise]